A mentira que era coxa

Todos os dias, à mesma hora, a mentira saía de casa, calçava os sapatos de verniz preto, vestia o casaco a três quartos, acertoado à frente, pegava numa maçã e apanhava o eléctrico para não chegar atrasada ao trabalho. Passaram-se dias, semanas, meses e anos e à medida que o tempo passava a mentira ia crescendo. Crescia crescia crescia, esticava esticava esticava, até ao limite. Os sapatos de verniz preto ficaram demasiado apertados, o casaco curtinho, encolhido e em vez de uma maçã, a mentira, levava consigo duas maçãs. Sempre a muito custo, a mentira retomava os seus afazeres diários, com esperança de que um dia a verdade pudesse ser constituída e aí poderia voltar a ser quem era. Mas a sorte não estava do seu lado, a mentira continuava a crescer sem fim. Uma das suas pernas ganhou proporções incontroláveis. Arrastava-se para apanhar o eléctrico. A mentira desesperada, chorava dias a fio, via a sua vida desfeita em estilhaços no tapete. O desconsolo era tanto que perdeu o apetite, fechou-se em casa, vestiu um pijama e fechou os olhos com tanta tanta força, por tempo indeterminado. Ao abri-los mais tarde, debruçada sobre si, mirou-se de alto a baixo e explodiu de alegria. Nada mais restava da sua perna coxa, a não ser um resto de saliva de memórias atiradas na pequena solidão dos murais da inconsciência. O êxtase estava em correr, sem nunca mais ter de se esconder. Até hoje ferve, queima por dentro e por fora.

Estou onde não deveria estar

Que podemos sonhar quando temos consciência de que o nosso sonho se evaporou? Quando já não esperamos mais nada, somos somente as histórias que arrastamos dia a dia, tudo aquilo que não compreendemos. Regra básica, nunca pronunciar a palavra amor diante de um homem, sobretudo numa língua estrangeira porque julgamos que soa melhor dito assim. Sempre pensei que o que ia acontecer a cada minuto que passava traria consigo todas as respostas só pelo simples facto de existir. Mas não, fui traída pelas palavras não ditas. Fiquei às escuras uns bons segundos, apenas três janelinhas de madeira deixavam entrar um pouco de luz naquele quarto de hotel. As casas depois do crepúsculo têm outro aspecto. Tornam-se estáticas, paralisadas, carcomidas pela inércia. Os viajantes diários dos subúrbios que passam a correr pelas suas vidas, começavam a desaparecer-me do campo de visão. Os meus sentidos estavam embotados. Abatida pelo calor, estiquei-me na cama, fechei os olhos por breves instantes, ali fiquei a pensar naquele barzinho de bairro, onde estivera há instantes a beber um licor adocicado e delicioso e que me provocara uma sonolência abrupta. Vieram-me à memória aquelas personagens que entraram e sairam vezes sem conta, mas somente duas fixaram a minha atenção. Ao balcão estava uma mulher sozinha, bebia whisky despreocupadamente. Tinha a pele muito branca e o cabelo muito preto, que contrastava com uma espessa camada de rímel e os lábios muito vermelhos, deixava entrever o decote e a renda branca do corpete que trazia debaixo do casaco. Há mulheres com e sem sedução e ela tinha-a. De olhos melancólicos, talvez, ou tristes, semicerrados, havia um homem impecavelmente vestido de preto, esboçava umas feições atrevidas e o seu sorriso sedutor alastrava-se até a mulher. Não falaram, apenas trocaram olhares e golos de bebida em uníssono. Acabamos por acreditar que são os atalhos do destino ou os caminhos retorcidos do nosso esforço em querermos ser felizes. Pensamos em viagens, crimes e aventuras e afinal os homens não gostam da palavra sempre, faz-lhes medo. Os homens têm todos medos estranhos.

Sem pedir permissão

A lâmina turbulenta da língua corta as palavras aos quadradinhos. Inspiro e expiro um sorriso feito de pedaços de letras recortadas com sabores diversificados. Fujo para dentro do corpo porque o calor tem asas de mel. Os beijos mascaram-se de azul turquesa como pingos de amanhecer junto ao céu. Os suspiros invadem as migalhas das pedras, soltas pelos pés descalços. Enquanto as mãos trocam segredos, a luz dá de beber aos soluços da euforia. Conscientes de que respiram, deixam a sabedoria química actuar. Se fores um cisne selvagem, mergulha até às entranhas do fogo labiríntico que lambe os meus pés. Na superfície da pele, amanso as feras da tua alma e deito-me com elas.

Sonho de uma noite de verão

Strawberries cherries and an angel's kiss in spring. My summer wine is really made from all these things...(Ville Valo feat Natalia Avelon)

Branco momento

O invisível momento da superfície calma das coisas, paira de braços abertos sobre o líquido inexistente de um corpo que se desvanece. A polpa dos sentidos esgravata levemente um querer incontrolável na boca que me persegue. Subir para depois descer. Descer para depois subir. Elevam-se pedaços de alma agarrados aos dedos. As unhas prendem-se à carne no momento de fusão. Se o sangue fervilha aos poucos, as veias em inquietação latejam um perfume purpurino. No branco momento, cai uma gota de aperto que perfura a pele e atira o corpo para o chão. O embate das costas no vazio do soalho abre uma cratera em espiral. O ranger da madeira sobe de tom sempre que o corpo se move. Uma força desconhecida reanima o corpo. De novo a pairar no infinito, seduz a quietude do momento e junta-se a ele numa brincadeira endiabrada sem fim.

Machine gun

Um dia deixas-me dormir no teu peito?

Mar adentro

Puxo as ondas do mar para dentro de mim, abraço-as com todos os sentidos. Perco-me na sua imensidão e venho ao de cima extasiada. Quando a areia me tenta comer, empurro-a com os pés para não ficar enterrada. Naquela luta corpo a corpo, o mar tornou-se o meu amante dedicado. As peles nuas, absorvem a bravia do mar pelas veias. Libertas das amarras que as prendem à terra molhada, conspiram desejos feitos da espuma dos dias. As ondas deitadas na areia, acotovelam-se umas às outras para roubarem beijos repenicados às rochas. As rochas vestidas com cetim branco, posam para a Lua junto à escada de madeira corroída pelo sol. Despidas outra vez, choram lágrimas de sal enquanto os olhos, procuram noutros olhos, um profundo mar adentro.

A aurora (pós-moderna) de Eostre

Nos ruídos tempestuosos produzidos pelo som da existência, Eostre estava sentada no muro, de costas voltadas para a metrópole, anestesiada pela poeira dos dias, quando um pássaro obscuro voou sobre ela. Debruçou-se sobre Eostre e disse-lhe ao ouvido: sou o celeiro dos pedaços colhidos ao longo das tuas trilhas percorridas. Incapaz de lançar um grito para dentro de si, Eostre deixou cair no chão as gotas de suor já avermelhadas. O pássaro pousou nas marcas da sua alma e transformou-se num coelho. Com o passar dos dias o coelho não estava feliz com a transformação, pois deixou de ouvir o eco fininho do chicote que rasgava diariamente a pele do coração. Até o aroma da paixão que adornava as auroras de todas as manhãs estava com os seus ponteiros parados. Na rasura dessa carne que arranca as árvores pelas raízes, só lhe restava esperar até que o Inverno passasse. Chocada pela luz do Sol, a Primavera chegou. No espasmo da luxúria, a Primavera absorveu de um só gole a vida ávida. Contracções involuntárias na sofreguidão alucinada da pele contra pele, que explode nas veias em todos os corpos, que trespassa o mundo e tem fome insana, desvairada. De volta a si, o pássaro agradeceu a Eostre, voltou a voar e depositou no céu ovos coloridos em sua homenagem. E nesse eterno buscar, havia de ser aurora todos os dias e todas as noites. E Eostre havia de voltar para encontrar o que deixou. A sua presença tatuada na pele que nos fere todas as Primaveras.

Ata-me

O tédio dos dias longos seca-me os lábios. Passo os dedos por eles ao de leve com a esperança de encontrar ainda resquícios de calor. Mas estão inertes. Sequiosos à espera de uma gota de saliva quente. Tenho sede. Estico a mão, mas o copo está vazio. Atiro-o para o chão violentamente. Os estilhaços feriram-me a pele. Sorvo o sangue salpicado. Tem um sabor conhecido. Sabe a ti. Ata-me! Ata-me com as tuas palavras. Ata-me com a tua voz que me arrepia os sentidos. Ata-me com a tua língua que passa serpenteada na minha boca. Ata-me com o teu olhar que me prende. Ata-me!

I died for beauty

Love, love is a verb. Love is a doing word. Feathers on my breath. Gentle impulsion. Shakes me, makes me lighter. Feathers on my breath. Teardrop on the fire. Feathers on my breath. In the night of matter, black flowers blossom. Feathers on my breath. Black flowers blossom. Feathers on my breath. Teardrop on the fire. Feathers on my breath. Water is my eye. Most faithful my love. Feathers on my breath. Teardrop on the fire of a confession. Feathers on my breath. Most faithful my love. Feathers on my breath. Teardrop on the fire. Feathers on my breath. Stumbling a little. Stumbling a little. (The Liminar - I Died for Beauty)