À prova de morte

No lusco-fusco dos dias, queremos trincar as pétalas de todas as flores, num desvario de nuvens apressadas. Numa correria desenfreada pelas estradas de areia sem alma, nem sequer abrimos as portas. Quando nada nos prende aos telhados das casas, os nossos cabelos ficam emaranhados nas teias de aranha onde em tempos nos havíamos perdido loucamente. Debaixo do chão do coração, existe sempre uma aranha a tecer melodramas em movimentos circulares, nos meus/teus telhados, nas tuas/minhas casas. Na cama do impossível, rolámos tantas vezes até doer, os teus/meus braços, as minhas/tuas pernas, os meus/teus cabelos, a minha/tua boca, os vincos das peles a pulsarem até ao infinito, os martelos do desejo dentro da minha/tua cabeça, sempre a tilintar pregos mais profundos. Os corpos já cansados de tanto se esfregarem, como se não houvesse amanhã, adormeceram e quando acordaram já não havia amanhã, porque a borracha fina, branca e preta do quotidiano fez questão de apagar ferozmente.